В пустой мастерской догорает лучина
Холст белый застыл, ожидая огня.
Я словно безумец рисую картину,
Где тени танцуют, была я храня.
Но краски мертвы в них ни чувства, ни воли.
Они не способны тепло передать.
Лишь что откроется.
Капля за каплей уходит тепло,
В жилах становится пусто.
Время, как пепел, давно истекло,
Вечно лишь это искусство.
Смешаю я жизнь с маслом дикой оливы
И лик на холсте проступает во тьме.
Глаза твои станут безумно красивы,
Подобны луне в ледяной высоте.
Надрез на руке, это плата за чудо.
Рубин упадет на палитру мою,
Я знаю цену, взятую оттуда,
Где вечность стоит на опасном краю.
Я падаю вниз на паркет деревянный,
Ты делаешь шаг на паркет из холста.
Мой дар для тебя был наверное желанный,
Теперь ты жива а картина пустая.
Ты плачешь касаясь меня осторожно.
Слеза на щеке оставляет свой след,
Поверь это было мне вовсе не сложно
Отдать свою жизнь за любимый портрет.
