Жара... Пенная... Буль-буль... Иииип.
Июль. Жара под сорок. Я лежу у бережка. Флип-флопы на ногах, в руке — стакан пивка. Приехали соседи — с мангалом, с котелком. Я Водяной — я местный. Я тут главный босс. Шашлык шкворчит по-взрослому, гармонь поёт вдали. Мне лучшего не надо — дай лежать у той земли. VIP-место у воды — мой личный кабинет. Я тут живу с рожденья. Аренды нет.
Слушай, ну поехали на море хоть раз! Там волны! Там яхты! Там красота без прикрас!
Детка... У меня своё...
Что «своё»?!
...море.
Пенная жара — я никуда не еду! Пенная жара — мне хорошо и так! Речка холодная, шашлык горячий рядом, И я — Водяной — самый счастливый мужик! Пенная жара — буль-буль-буль! Пенная жара — ляля-ля! Речка — мой курорт, берег — мой диван, Налей ещё — и жизнь — просто кайф!
Все уехали на Мальдивы, в Дубай! У всех инстаграм горит! Ты хоть понимай! Нам нужны пальмы! Коктейли! Закат! Ты опять в реке сидишь... Это не формат!
Мальдивы? Слушай, там вода солёная, шучка, ну, Там нет карасей. Там нет окуней. Зачем мне это всё? Вот тут — три метра — рыба, тишина, прохлада. Forbes не читаю, но живу как надо.
